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GUIA GAY DE VITORIA

    Publicado por: zombi Fecha: 16:23 / 0 Comentarios


    Hoy toca hablar de la otra cosa que me gusta (porque no todo en esta vida son skaters): el arte urbano. Sí, hoy me pongo las gafas de pasta para daros una clase magistral sobre las excelencias del grafo, firma, pegatina, plantilla... y ya, que no me sé más.
    Lo primero que habéis de entender, ¡oh!, pobre público inculto en cosas de arte, es que este tipo de expresión gráfica es, por definición, una puta guarrada que sale de la parte más egocéntrica de un fulano/a. Sí señores, todo aquel que pinte una pared, lo hace porque quiere que el resto del mundo admire su arte, su grandeza, y el tamaño de su pene. Resulta curioso que sobretodo lo empiecen a practicar chavales a los que todavía tiene que bajarles un huevo...
    ¡Ah!, se me revuelve el estómago solo de pensar en esas firmas sin trazo, esas letras de plata horribles, esas plantillas sin sentido. ¡Ah!, qué puede haber más asqueroso que sentarse en un autobús y ver los restos semiarrancados de pegatinas y cuarenta versos mal escritos sobre lo “mucho que te amo Laura y estoy por ti”. Muchos de vosotros estaréis conmigo, habría que evitar ciertas porquerías que no hacen más que arruinar nuestras hermosas megalópolis (cuando uso palabras de más de cuatro sílabas me creo inteligente). Y como sé que también os habéis calado vuestras gafas hasta el occipucio, estaremos todos de acuerdo en que solo se debieran permitir esas piezas brillantemente pagadas por el ayuntamiento y ciertos particulares, que son ciertamente bellas y agradables a la vista, ¿no?

    Ya..., estáis esperando un inesperado giro de guión. Os cuesta creer que alguien tan atractivo y sexy como yo piense de una forma tan convencional. Pues habéis acertado.

    Eso es, porque yo soy un defensor a ultranza de la libre expresión y de las guarradas (sobretodo de esto último). Porque soy de los que creen que no todos los que dejan su huella por la ciudad son unos gilipollas. Porque espero que de entre ese puñado de gente que tiene el valor o la inconsciencia de pintar una lonja cuando nadie les ve, al menos haya uno que realmente sienta lo que está haciendo. Solo uno capaz de entender que necesita expresarse, que sabe que se ahoga en una sociedad gris y que la única bengala de socorro es un bote de pintura naranja.
    Es a ese al que quiero de verdad, por el que permitiría todas las demás mierdas de toyaco. Por el que sacrificaría mil metros de pared blanca. Porque cuando voy por la calle y veo su pieza me alegra la vida. Porque cuando tengo que esperar al bus, apoyado en la marquesina veo la cicatriz de su pegatina medio arrancada, diciéndome que ahí está él, contándome cómo un día la puso ahí sólo para saber que existe.

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